Коль родился графоманом,
Самописцем чепухи,
Выход - разживись диваном,
Ляг и сочиняй стихи.
Видно муза виновата,
Попеняйте, люди, ей,
Что хорей мой хреноватый,
Ну а ямб ещё хренней.
Там в размер не попадаю,
А тут с рифмою "попал",
Смыслы хило выражаю...
Сам-то понял, что писал?
Критик был великодушен,
Зевнул, глядя на часы,
Констатировал "Не Пушкин,
Хоть, изрядный сукин сын!"
Если правда есть на свете,
С места не сойду - умру,
Стихам этим место в Лете...
И на сайте proza.ru