Той ночью парк "Силвер-крика" по пояс завалило снегом.
Вьюжило настолько сильно, что дальше двух метров всё расплы-
валось.
Смотритель Арни сидел в домике, в тишине, задаваясь
одним вопросом: "Кто это может быть"? Может, бродячий волк?
Точно не Джим или Рокки, их смена ещё не началась, хотя,
поиздеваться над Арни могут. Нет, всё это - бред. Ворота
закрыты на три замка, засовы крепки и поэтому то, что стучит
в дверь, сюда не войдёт.
Он подходит к двери и, чувствуя в груди вспышку тревоги,
выходит на улицу.
Зимняя свежесть режет лицо, отчего Арни щурится.
Он понимает, что от страха примерзает к стене спиной,
ведь шаги по скрипучему снегу так не слышатся.
- Кто здесь?! - оборачивается Арни, заметив в толще
пурги тёмное пятно.
Тревога отступает, когда оно принимает вид
плоского табло с названием очередной "редкой" ели, которыми
дурят здешних туристов. Но, насколько неестественным
видеть табло, которое пытается устоять на восьми гигантских ножках...
Арни начинает задыхаться. Может, у него астма?
Впрочем, не важно. Оно видит его, чувствуя холодную американскую кровь.
То, что скрипело, мечась вокруг домика. То, что смогло перелезть через гигант-
ский забор. То, что утаскивает Арни в снежную тьму...