Сколько же я спал? Мартин подошел к окну, отодвинул его на немножко, чтобы малая часть холодного воздуха попала в его комнату, достал из лежащих рядом у кровати брюк сигарету "Марльборо" и прикурил. Сладко вдыхая дым сигарет и выдыхая его, выпуская неровные кольца дыма, он смотрел на Улицу Сезам. Здесь он жил и после того, как покинул родительский дом. Идти ему особо было некуда. На столе у кровати лежала целая кипа писем из редакции "Грязный Ворон". Именно туда он отправил свой первый сборник рассказов "Ночная бабочка".
Он не хотел писать роман в триста, а то и шестьсот страниц -- это было не в его стиле, да и сильно изматывало. Тогда, еще будучи студентом колледжа, он писал по пять, а то и двадцать страниц за ночь, но никогда не занимался уроками -- бред, подумал он. Он верил в нечто большее, он верил в себя -- он еще покажет этим выскочкам!
Ночная бабочка -- сборник рассказов о шлюхе, которая влюбилась в собственного отца. Но он не знал о том, кем она работает и где. Она приезжала к нему каждое рождество и рассказывала, как ей нравится её новая и взрослая жизнь в Большом Городе -- любящий муж, маленькие детишки, бегающие по саду. Большой Город -- находится за Высокими Лесами, там всегда уютно и красиво, играют уличные музыканты, по набережной бродят писатели, черпая вдохновение у каналов, рестораны, стрип-бары... все, о чем вы пожелаете. Отец слушал с восторгом рассказ дочери, затем выпивал свою ежедневную дозу водки "Амброззия" и уходил спать. Дочка подолгу сидела на кухне, плакала, что всегда надо врать отцу, что у нее нет семьи, детей, что в Большом Городе она работает и живет в борделе -- обслуживает мальчиков, девочек, всех, кто ей заплатит. А половину забирают работодатели, которые привыкли жить за счет этих же девочек. Потом она берет недопитую бутылку водки, наливает себе пол стакана, смешивает с таблетками и все проглатывает. Уже пьяная, обозленная на то, что отец её не любит также, как она его -- она приходит в его комнату, взмахивает его рабочим топором, острым как зубы акулы, если не нескольких акул, и бьет ему прямо по причиндалу. Отец не просыпается, не кричит от боли.Она в изумлении стоит и смотрит, да что же такое? Почему этот старый ублюдок еще не умер? А затем просыпается. Она все еще на кухне, все еще пьяная и под трипом. Девчонка достает из сумки помаду, намыливает ею губы, затем достает пять баксов, бросает их на стол и уходит. В записке, оставленной ею, помадой написано "Я тебя люблю, старый козел". Отец просыпается, читает, по его глазам текут слезы -- а как он ее любит, без ума, безудержно! Но уже поздно. Он выбегает в одних лишь панталонах и трусах на улицу. "Вы не видели мою дочь?" -- спрашивает он у первого прохожего, держа в руках смятую, смердящую спиртом, пятидолларовую купюру. Первый, кто ему попадается, незнакомец -- его лицо скрывает шапка с пером, а хитрая, но дьявольская улыбка, появляющаяся в тенях, дает ему знать что он влип. Незнакомец весьма быстро достает нож из кармана и замахивается в сердце папочке. Несколько ударов -- и больше его нет. Бездыханное тело лежит на асфальте, кровь, капли дождя, и только фонарь, который все запомнил, да и то никому не поведует тайну произошедшего. А через неделю умрет и его любимая дочь -- она узнает весть о смерти отца и съест грибы.
Он ждал целую вечность, пока редакция ему ответит. И вот, возвращаясь с колледжа, он увидел в почтовом ящике письмецо. Осторожжное, элегантное, пахнущее духами. Наверно, бугхалтерши. Забежав дом, и скинув с себя пальто с сумкой, он поудобнее уселся на кресло и налив себе бокал скотча, начал читать:
Дорогой Мартин! Мы хотим сообщить Вам, что ваш сборник рассказов "Ночная бабочка" нам очень понравился. Мы хотели бы его выпустить в еженедельном выпуске рассказов от юных талантов и посмотреть, что из этого выйдет.
Если людям понравится, мы обязательно с вами еще свяжемся.
С наилучшими пожеланиями, редакция "Грязный Ворон"
Александр Малькольм.
Мартин знал -- это не вранье, не шутка подростков, ни чипуха, и уж точно не первоапрельский розыгрыш. Он прокручивал в голове каждое слово, букву, расписанную в письме -- его пульс учистился, сердце заколотилось так, что готово было выпрыгнуть из груди, разорвать её на части! Мартин в ту ночь напился хорошенько - он не пошел на учебу на следующее утро, а в качестве приятного сюрприза - получил конверт в 100 баксов за успешно выпущенный рассказ.
Через неделю ему пришло два письма. В одном еще конверт с деньгами, за успешно проданные тиражы в 200 экземпляров, в другой -- 500 баксов и просьба выпустить еще какой-нибудь сборник рассказов, в такой же депрессивной и наглой манере - подростки скупают, перепродают, работяги смеются с сюжета, а другие -- неприязненно его обогтворяют, но никому не смеют об этом говорить.
Прошла еще одна неделя, за ней вторая -- Мартин не знал что и написать. Он был так одурманен успехом "Ночной Бабочки", что боялся опозорить свою заработанную и нажитую тяжким трудом репутацию -- а вдруг, получится дерьмо? А вдруг, ночная бабочка -- единственное, что он смог идеально написать? И потом, он никогда не общался напрямую с читателями, никогда не интересовался отзывами, критикой.. Вдруг за ним закрепился образ "автора однодневки"? Вдруг, вдруг, вдруг. Как много вдруг. И как мало "а может?" Мартин был в сильном замешательстве, но он знал -- пошло оно все.
В один из вечеров, когда он сидел на кресле и не мог придумать ничего интересного, смешного или грустного, к нему в голову пришла идея. Высокая, красивая, в красных туфлях и черных чулках на подвеску -- она сладко нашептала ему на ушко, а потом разделила с ним постель, такую же мягкую, как и ее голос.
Это был рассказ "Поменяйся со мной телами". Он работяге из Мэйн-Роу. Эта улица находилась в Большом Городе -- альтернатива нашему Кардбланго, только куда больше по масштабам и куда светлее по настроению. Там было несколько ларьков для всех желающих, в том числе и для тех, кто не может себе позволить морепродукты или нормальную пищу - раз в неделю им выдавали по определенному количеству провизии и отправляли домой, ждать следующей недели. Там располагался один единственный завод, рассчитанный на тысячу рабочих, а по факту там работало только семьсот человек. Герой рассказа -- самый что ни есть трудяга, у него красивая жена, с пышной фигурой, длинными, свисающими до задницы волосами. На солнце они ярко светились, словно она мылась в ванне, наполненной химическими отходами, но это свечение было ярким, красивым, сладкопахнущим.. А ночами они становились темнее темного, подобно углю, только купленному в магазине -- неестественно темными. Она была хамелеоном от природы, но только ему это было известно -- так он и называл её "мой хамелеончик". И вот однажды он вбегает в дом, в приступе ярости, злобы, желчи, на его глазах слезы, а руки темные, вонючие, грязь под ногтями скоро затмит сами ногти, а жена, вся наряженная, готовая к ночным приключением,стоит как вкопанная.
- Что случилось, родной!? Что такое?
- Дорогая! -- бежит он к ней, падая на колени и скользя, -- дорогая моя! Он оказывается у ее длинных и белых, как зима ног, хватает их и целует. Его не волнует, что ее ноги холодные, твердые как дощечки -- ударь по ним, прислони ухо -- и ты услышишь пустоту в них.
- Меня на работе хотят повысить! Но мне надо говорить с главным. Я боюсь, я не могу! -- все плакал он.
- Давай я это сделаю, милый мой, сладкий мужинек!
Мужик, естественно, согласился. Он ведь прекрасно знал свою жену -- она у него хамелеон. Она может принять любой вид, перевоплатиться в абсолютно любого человека -- и быть естетственно притягательной все равно. У неё был шарм, который не был ни у одной девушки или женщины в Большом Городке - и они решили.Решили, что на утро она пойдет на работу, превратившись в мужа, она поговорит с главным, а что самое важное - думала она про себя - убедит его, что муж в будущем должен занять пост директоров.
Когда они обсудили все дела, выпили несколько бутылок рома, то тут же направились в свою спальню. Огромная двуместная кровать ждала их прибытие всю ночь -- она прыгала от изумления, счастья, скидывая на пол то подушки, то одеяло, то покрывало. Она сопела от удовольствия, она не могла ждать, когда же они совокупяться, когда соединяться телами -- между ними пробежит не искра, как у нормальных людей, а сильнейший электрический заряд, который ударит не только по их слабым местам, но и по кровати.
На утро красивая женщина проснулась раньше обычного. Но она не чувствовала той усталости, той необходимой злобы от работы и дороги к ней, какую испытывал ее мужик. Как она превращалась в тех, в кого хотела? Да кто его знает. Она подняла с пола рабочий камбинезон мужа и нарядилась в него. Для пущей достоверности, намазала свое лицо углем, его кремом, взъерошила себе волосы, стинув их резинкой и спрятав куда подальше. Накинула на плечо сундук с инструментами, и посмотрев в последний раз на мужа, послала ему воздушный поцелуй. Через шесть с половиной часов проснулся муж. Хорошо отдохнувший, он направился в ванную. Он знал где жена, что она делает и почему должна это делать. Поговорить с боссом, убедить его, что он - самый лучший работник, а затем вернуться домой. Он открыл ящичек, взял оттуда пенку для бритья, заточил лезвие, закрыл шкафчик и смотрел на себя в зеркало. Красивый, в меру упитанный мужчина, на его лице не было ни единой морщины -- все потому, что с ним была самая красивая жена в городе. Именно она убедила его пользоваться косметикой. Закончив с процедурными делами, он надел на себя свою лучшую кофту, новые хорошо поглаженные брюки, шерстяные носки и пошел в зал. Включив телевизор, он достал сигару и закурил её. Жизнь казалась ему сказкой, в которую он бы никогда раньше не поверил. Сверив время с часами на запястье, он стал ждать жену. Уже восемь часов, а жены нет. Смена закончилась. Где ж она может быть, ненаглядная?
Муж очень нервничал. Он знал, что жена у него ответственная. Муж выбежал из дома, закрыл дверь и уселся в свой приус. Ехал он быстро, не обращая внимание на другие машины - он перегонял их всех! Те, кто не позволял ему это сделать, он открывал окно и орал им, черт подери вас, козлы, пропустите! Он сигналил, угрожал спустить шины, и они в страхе разъезжались по сторонам -- чудак, ей богу. Доехав до места работы, он даже не стал оставлять машину у своего места на стоянке. Вбежав на этаж администрации, он узрел ужасную, до боли знакомую всем тем, кому хоть раз изменяли любимые люди, сцену -- жена, уже в своем первозданном виде, сидит вверхом на члене его босса.
-- Ах ты, сукина стерва! - прокричал муженек.
-- Это не то, что ты... - хотела сказать она.
Но раздался выстрел.
Женщина упала на пол и начала постепенно, медленно, угасать: она потеряла былую красоту, появились морщины, почернели глаза, а волосы превратились в дымок,поднимающийся ввысь стен.
Муж держал пистолет в направлении жены, из дула тоже шел дымок.
- Сука, как ты могла... сука!
Вы спросите, а откуда у мужа был пистолет? В то время у всех он был. Даже у детей. Большой городок - такое место.
Босса конечно он не грохнул -- тот ему пообещал место директора, а сам ушел с поста. Муж очень долго переживал потерю жены -- он курил уже дорогие сигары, носил солидные пиджаки, то увольнял людей, то принимал. В конце концов он не выдержал и повесился на своем бардовом галстуке в кабинете.
За рассказ "Поменяйся со мной телами" Мартин получил чек в тысячу баксов, приглашение на встречу писателей, как молодых так и уже опытных, а также на церемонию награжедения. Ему выдали премию в рамочке. За самый лучший короткий рассказ. А затем еще одну премию -- за самый депрессивный рассказ. Он начал получать письма от женщин, готовых связать узы брака с ним, от мужчин, готовых почти на то же, только предлагавших ему оплатить кружку пива любом баре. Девочки, женщины, старушки... Он был счастлив. В его жизни наступила череда наград, денег, легких отношений, и пожалуй, бесплатных выпивок - то, о чем он мечтал..
Вернувшись в реальность, он продолжал смотреть на кипу писем. Да, было приятное время. Но когда же я перестал быть всем интересным? Мартин каждый день спрашивал этот вопрос своему сознанию, но оно дремало, сладко зевая. Никто не знал это. Да и уже никому не было до этого никакого дела.
Там же, среди хороших писем, важных его душе и сердцу, -- лежали и плохие, так разбившие ему сердце.
Рассказ "На большой улице идет дождь" который никому не понравился, вслед за ним сборник рассказов "Ночная Бабочка возвращается". Читатели так прониклись историей безответной любви, что умоляли Мартина написать продолжение, или хотя бы возродить Ночную бабочку, или может у нее есть ребенок, от незащищенного секса? В итоге, сборник всем показался до боли унылым, серым и лишенным всякого смысла. Так и начала угасать звезда Мартина - постепенно, шаг за шагом. Последний его рассказ "Убитая горем пчела" -- принес ему, пожалуй, его последние деньги, после чего он был вынужден скитаться по барам. Те, кому он еще нравился, всегда его угощали, ну а те, кому до него нет было дела, попросту и не замечали.
Однажды, когда он пьяный гулял по улицам, к нему подбежал мальчик. С блокнотиком и ручкой.
-- Дядя, напишите мне адрес улицы Сезам, мне нужно попасть домой, а я забыл адрес.
Мартин не услышал ни черта со слов ребенка, и расписался на ней своим именем, а также со всеми хорошими пожеланиями. Улыбающийся мальчик взял блокнот, надеясь увидеть адрес и путь к Улице, а увидел разачарование, затем пнул его по ноге и убежал, крича лишь что-то вроде, ублюдок, козел, и старикан. Мартин упал, съежившись, и так пролежал на холодном, промозглом полу всю оставшуюся ночь. Под дождем и зарытыми в пол надеждами в лучшее будущее.
"Ладно, хватит с воспоминаний" - подумал он. Мартин докурил вторую сигарету, выбросил окурок через окно и закрыл его. "Надо бы умыться", подумал он.