Хитон

                                                                               
  Плетётся тонкая косица.
  Тугой получится клубок.
  Из дней — волос, что вереницей,
  Свивают жизненный моток.
  
  Как много пряжи серой в нём.
  Есть светлая, но единицы…
  А коли чёрную плетём,
  Она, как с белою разнится.

  Пусть мало белой в том мотке,
  Судьба по жизни пряжи дала.
  Она подобна той звезде,
  В ночи, когда нам засияла.

  Чем реже перл, тем он дороже
  И глазу смотрится милее.
  Он освещает душу тоже,
  Нас делая спокойнее — добрее.
  Настанет день, дрожа от страха,
  Клубок, на длань мы Бога возложим.
  И Он соткёт из пряжи махом,
  Хитон, который заслужим.