В поисках Утопии
Монголия, Тибет, север Китая.
Полтора века назад.
Путешественники, космонавтами
На Марсе….
Через пустыни, ровнее степей,
Через степи, пустыннее пустынь,
Взбираясь на горы, спекаясь от жажды,
Зажимая носы в юртах, улыбаясь злодеям,
Натыкаясь на колодцы с трупами людей
Шли в неизвестность.
Увиденное нанося на карты.
Одни, секретные, для генштаба, другие, для
Книг, которые напишут позже.
Неужели для того лишь?
Нет, конечно.
Они искали выход из этого мира.
Нашли.
Найденный мир оказался вообще невыносимым.
***
Всегда не хватает самой малости.
Например, милости.
Природа никому не дарует жалости.
Разве она случайно заведётся от сырости.
Когда народ штурмует небеса,
Пусть величественны цели…
Счастливы те, кто успевает
Укрыться в какой-нибудь
незаметной щели.
***
Протяжённость ночи такова,
Что она зимою длиннее сна.
Окружность Луны, многоточие звезд
И мысли о жизни гораздо обширнее,
Чем вмещает одна голова,
Даже, если, она моя.
ЖИЗНЬ?
- Ждёшь долго.
- Проходит быстро.
***
Мы не плывём - летим в воде,
Прозрачной как воздух осенний.
Под нами мелькает мозаика из дивных камней,
Как бы отпечаток когда-то цветущих растений.
Я не разгадываю смысла узора, но готов
Рискуя плотиком, огибая валуны на перекатах,
Любоваться им «От рассвета и до заката»,
Там, среди оглаженных бешенной водой
Валунов мрамора, кварца, гранита
Незаметны каменюги драгоценного нефрита…
Китаёзы скупают камни, как и то,
Что было недавно живым тигром,
Мечтая о нефритовом «стебле» и вечной жизни,
Недоумки? Обмануть Природу!
Жалкие, хваткие они на всех широтах в разном обличье
Ты знаешь, Миша, вечную эту породу.
Тигров всё меньше, нефрита всё больше в Гуанчжоу, Шанхае
И как сохранить то и спасти этих, я не знаю.
Я – как и все, погружаюсь в вечную реку, в ней та же вода,
Амброзия времени в ней застыла кристалликом льда,
Но не часто, иногда … хочу остановиться
И перенестись, например, на пляж
В фантастическом городе – Биаррице.
***
Вниз
Мысли: ты их цепляешь из какого-то невероятного клубящегося первобытного варева, записываешь, правишь и размышляешь о следующей книге.
Мысли: приходят реже, ты их записываешь, правишь и думаешь: «Что дальше»?
Мысли: они приходят, ты или улыбнёшься, или нахмуришься и дальше живёшь.
Мысли: и нет их почти…
***
Такая тишина снисходит ночью…
В ней различимо, как стрелки-копья,
Процарапывая время, крутятся на месте.
Пружины распрямляются.
Мысли, дивясь нежданной свободе,
Разбегаются и замирают где-то у горизонта.
Стопками громоздятся рядом,
недочитанные книги,
Они ещё расскажут сами себе,
Что там будет дальше.
Лишь звуки, стиснутые беспримерно
Оттаивают в этой беспросветной тишине.
Бухгалтеры при буржуинах, как евнухи при гареме эмира Бухарского.
Последняя степень одиночества? Когда сам уже не желает говорить с собою.
Когда муравей расправит плечи… Спасайся кто может!
Перечитанный детектив как освежённая невинность.
«Если бы вы знали из какого сора растут стихи…» любят повторять за Ахматовой эту хохму не понимая, что стихи из сора растут у поэта.
Победителей не судят? Разве! Судят, да ещё как. Внуки тех кто проиграл.