Когда я умирала, не ты меня спасала,
когда я падала, руки не подала.
А я просила, даже умоляла,
но ты бездушно-каменной была.
Немало надо было силы воли,
чтоб не кричать от унижения и боли,
но никакого сострадания в ответ,
родных на свете у меня как будто нет.
В прощёный день прощения просила,
но как-то беспредметно, некрасиво,
не понимая совершенно, в чём грешна,
хотя и в Бога верует она.
И в церковь ходит, соблюдает все посты,
и вроде помыслы её чисты.
Но всё равно себя не превозмочь...
Как будто у меня чужая дочь.
Вот где расплата, вот где наказанье,
о чём не узнаём заранее.
Как попрыгунья-стрекоза,
когда зима глядит в глаза,
тогда подумаем серьёзно
о том, что сожалеем поздно.