Поэт молчаливо и безучастно брёл куда-то под дождём. Куда и зачем - неизвестно. Просто кто-то должен был сегодня промокнуть. Назойливые мысли, точно комары, кружились вокруг его головы.
Ради чего я иду? Кому и зачем это надо? А надо ли это кому? Где притаился смысл? И вообще, существует ли он? Если существует, то какой в этом смысл? А если его нет, то вопрос и не меняется.
Бесконтрольный одичавший рой становился всё агрессивнее. За этим мельтешением Поэт не видел дороги, потому сел в лужу. Он когда-то слышал, что от пчёл можно спрятаться в водоёме, и решил проверить эту информацию на практике. Не скажу, что принципиально видеть дорогу, когда не знаешь, куда и зачем ты идёшь. Но упасть плашмя на землю мало кому хочется. А те, кто не может отказаться от этой идеи, в итоге сожалеют о проявленной слабости. Но, к несчастью, может оказаться слишком поздно.
Впрочем, всё не так и печально. Поэт принял Вселенский душ, а он ничем не хуже, привычного для многих квартирного. Может, даже лучше.
Назойливые мушки разлетелись. А дорога осталась всё такой же извилистой и болотистой - не успеешь вызволить из грязи одну ногу, как затянет вторую.
Поэт шёл домой, и всё ничего, если бы он знал, в каком направлении идти.