А стих мой всё не взлетает,
бежит по степи, как страус.
И слов уже не осталось –
все в нём, до самого края.
А стих мой всё не взлетает –
антеи-шасси землю держат.
Казалось бы: «От винта!» и...
но слов по бумаге скрежет.
А стих мой бежит по взлётке,
набитый с верхом словами,
а должен быть лёгкий-лёгкий!
Стихи взлетать должны сами.
Что ж я?! Забыл! – спохватился.
Догнал, вложил в него душу –
как на воздушной подушке
взмыл в небо он звонкой птицей.
______________________
Автор Харитон Максимо;вич
Художник Christian Schloe