" Ты, Моцарт Бог, и сам того не знаешь.."
А.С. Пушкин
Однажды ночью дебри моего интернета осветила тихо звучавшая в эфире серенада, неожиданно воскресив в памяти давным - давно забытый эпизод, произошедший в конце семидесятых минувшего столетия.
Мы, советские туристы, побывавшие с экскурсией в королевских дворцах Австрии, были переполнены впечатлениями от посещения небольшой квартирки в старинной застройке Зальцбурга. Маленькой, уютной, обставленной простой, почти игрушечной мебелью без всяких изысков, с таким же миниатюрным клавесином, который так и замер в изумлении посреди комнаты, очарованный когда-то юным гением. И этот источник вдохновения остался верен, отдавая дань его таланту, предпочел одиночество: более двухсот лет не издав ни единого звука. Наверное, помнил,как мальчик подолгу склонялся над ним, рассыпая быстрые знаки в нотную тетрадь. Инструмент будто слышал его дыхание, бережно хранил каждой своей клавишей легкие прикосновения Амадея Вольфганга Моцарта.
Наше воображение еще дорисовывало картины его необыкновенно яркой и коротенькой биографии, а туристический автобус, смешав краски живописных альпийских лугов, упругими шинами уже разматывал атласную ленту скоростного шоссе,ведущего нас в столицу Австрии- Вену. Там, у дунайского причала, скромно поджидал группу россиян старенький и уже далеко не белый круизный теплоход. Оживленные эмоциями дневных впечатлений мы еще не скоро разбрелись по своим каютам. Следующий день выдался тихим, по осеннему светлым, и запланированное посещение захоронения великого композитора состоялось. Тот же автобус, после недолгих маневров по городским улицам, нырнул в какую-то парковую зону под мохнатые ветви с листьями, тронутыми легкой позолотой и, появившись на старом кладбище Святого Марка, мягко остановился, распахнув двери.
Оказалось, что подлинное место погребения Моцарта уже давно стерло время,
поскольку он был похоронен в общей могиле для бедных 6 декабря 1791г. Но в память о нем благодарные потомки возвели кенотаф- символическое сооружение, куда можно было просто прийти, возложить цветы и поклониться. И потому "К нему не заросла народная тропа," по которой тотчас и устремилась вся наша группа. На маленькой лужайке женщина - гид, идущая впереди, остановилась у небольшого холмика с розово-белым цветничком посредине, обрамленным пояском обыкновенной травы.К сему заветному месту примыкала потемневшая от времени незамысловатая скульптурная композиция.Экскурсовод, с которым нам явно повезло, буквально завораживала нас своим удивительным по содержанию и глубине рассказом. Она как будто оживляла картины прошлого, все более погружая незадачливых слушателей в далекую эпоху, осязаемо приближая блистательные имена и события тех дней. А эта неприметная лужайка служила алтарем, одухотворенная магией его присутствия, над которым уже парил дух великого Моцарта...
Никому из нас и в голову не приходило тогда оценивать как-то достоинства или недостатки этого более чем скромного памятника, сделанного рукой явно не одаренного ремесленника. Где ангел, склонившийся на остаток сломанной колонны, с каким -то нелепым притворством изображал скорбь, создавая довольно удручающую картину. С двух сторон это, ставшее для всех сакральным местечко, окружали массивные "Небоскребы" монументальных сооружений со множеством вазонов, помпезных аркад и скульптур. Они подступали, готовясь в любой момент поглотить этот маленький, зеленый островок светлой памяти композитора.Улучив минутку в паузе гида я полюбопытствовал: "Скажите, а кто эти уважаемые люди, так солидно увековеченные вокруг?" Женщина с умным, немного усталым лицом, без интереса глянув в сторону величественных надгробий, иронично подчеркнула:" Это богатые..."
Выразив буквально в двух словах свое отношение и меру глубокого неуважения к их сословию, продолжила свой увлекательный рассказ о Моцарте. День медленно угасал, кутаясь в дымчатое вечернее одеяние. Из принесенного экскурсоводом небольшого устройства тихо звучала "Маленькая ночная серенада" Моцарта.Его вечная музыка объединяла нас, стоящих у зеленого холмика, в единого слушателя с одною душой на всех, поднимая все выше над розовыми от заката вершинами деревьев, над суетным городом и усталым миром людей своей магической гармонией словно погружая наши бренные тела в прозрачные струи чистейших вибраций и произведя целебное омовение, возвращала нас Богу...
А после слова"Моцарт,"начертанного на мраморе, я бы мысленно продолжил эпитафию: "Твой невесомый дух уже давно растворился в мерцающем океане Мироздания. Но осталась здесь среди нас, свидетельством доброго и вечного присутствия - ТВОЯ МУЗЫКА!!! которой ты через столетия трепетно и нежно прикасаешься к сердцам всех живущих на Земле."
Послесловие
Рядом с тобой упокоились те, которые привыкли к трепету и поклонению в материальном обществе, те, которые главной ценностью и предназначением жизни считали богатство: торговцы, сановники, банкиры...
Но чтобы еще и еще раз утвердиться, напомнить потомкам о своей значимости и былом превосходстве, оставили после себя лишь это большое, дорогостоящее нагромождение камней...