У стюардесс глаза как у ангелов и чище вод горного ручья.
Я откинусь в кресле и смерюсь с происходящим как никогда — снизу тускло мигает город, похожий на дешевую китайскую гирлянду. Каждую минуту я помнил, что есть ещё места, где не надо выживать; где нет нужды греть руками холодные камни и стены. И где луна — немой свидетель — не ловит с поличным у тёмных подъездов.
В час тумана, наевшись снега и вранья, я проснусь и увижу в небе след.
Помашу вам рукой: «Летите, сквозь лазурь и вату облаков — легко, словно нож сквозь сердце. И не забывайте обо мне, как подснежники порой не забывают о весне».
И тогда вместо прозы серых будней, прочих разговоров невпопад, вместо всех психологов на свете, мне отрадой станет ваш прелестный взгляд.