Федеративная Германия, порт Эмден.
Док, ремонт.
Вот оно, настоящее морское счастье ( с выводом камбуза ).
Час дня.
Коридор на нашем этаже, подхожу к своей каюте.
Картина сливочным маслом - на полу рядом с дверью в мою каюту сидят два пассажира.
Калабаха* Сапожников и матрос второго класса Васильич.
Они реально умирают с похмела, страшное дело.
- Андреич, дай спирту. У тебя должен быть.
А у меня - всего-то с четверть пузырька чего-то технического, широкий жест деда. Разлил по мензуркам, сколько было.
Им еще хуже стало, кое-как отползли от моей каюты.
Лежат пластом у каюты дока.
- Слышь...
Когда он придет, а?
Может настойку какую даст?
- Так он полчаса назад ушел в город с группой.
- А-а-а-а.
Умираем.
Помоги !
Часа в три к нам приехала немецкая полиция, доставила на борт мистера Сапожникова в бессознательном состоянии. Очевидцы рассказывали, что из ворот дока выбежал какой-то непонятный человек. Перемещаясь в пространстве на полном автопилоте, он с ходу врезался в ближайший столб, типа фонаря. Подбежали прохожие. Вроде бы жив. Из нагрудного кармана торчит красный паспорт моряка советского торгового флота.
- Ваш ?
- Наш.
- Забирайте.
"Художник Сарьян", 1989.
*калабаха - старший матрос.