В сумерках вечерних шепчут сосны,
Иглами рисуя кружева.
Тянут ветви вверх, в открытый космос,
В каждой крик: жива, жива, жива…
Крик немой, но Бог, похоже, слышит.
Кто же, как не он? Но он молчит.
Сосны – к звёздам, хочется повыше.
Алый горизонт сегодня чист.
Небо поворчало, параллельно
Расчертилось ровно пополам.
Воздух на закате карамельный.
Тучка одиноко проплыла.
Сосны, вслед за солнцем, спят. Устали.
Самолет беззвучно резал синь.
Бог просыпал снег (ну, так, детали),
Хоть никто об этом не просил.