У поэтов не бывает счастья.
Жизнь проходит словно, как ручей...,
Он течёт, сквозь горе и несчатья,
А вот счастье... Редко просто в ней.
Оттого и чаще лишь угрюмы,
Или слишком веселы порой.
Жизнь их часто бьёт неумолимо...
И не важно, русский ты, еврей...
Мы не ценим, не определяем,....
Понимаем только лишь потом,
Когда...время, уж давно теряем...,
Невозможно... нам вернуть людей.
А они протягивают душу!
Раскрывают рамки и ещё,
То о чём шептались вы на кухне
Просто говорят, для всех, везде.
Да, у нас не складывалось часто,
Просто на Руси так повелось...
Что поэтов не рождают часто....,
А рождают чаще мудрецов!
....
Ещё реже, только лишь послов.