На фото: Мой дедушка, профессор МАИ, Трошев Аркадий Иванович в гостях у нас в Останкино. Рядом внучка Ирина Ракша.
ВТОРОЙ ФРОНТ
эссе
"Дневниковую прозу" надо писать предельно искренно, откровенно, душа нараспашку. Не таясь, и не думая о том, как ты сам-автор выглядишь со стороны. В этом и есть ОТВАГА жанра, его ценность, его боль. Иначе, вообще зачем писать мемуары?
В мемуарах только это и ценно. Читай уникального чудо-прозаика Константина Паустовского, его "Повесть о жизни", его "Золотую розу". Благодарю Бога, что Он пригласил меня, юную тогда студентку, встретиться с ним. Побывать у него дома в Лаврушинском, слушать его, внимать. И я тогда не могла ощутить всю ценность, уникальность момента общения с классиком. Которому, кстати, на творческой встрече, на сцене ЦДЛ гостья СССР Марлен Дитрих мировая дива целовала руку, как "лучшему писателю на земле".
* * *
"Мой дядя полотёр". Так я назову очерк о Юрочке, муже моём, художнике. О его чистоте и бесценной детскости души. При этом о его высочайшей принципиальности, убежденности в главных вопросах души, в крепости патриотизма, в Божьих заповедях. А ещё о его первом приезде в Москву (из Уфы из глубинки) учиться живописи в спецшколе для одарённых детей. Но на экзамены опоздал, а ночевал у своего дядьки Федьки (брата отца), жившего под Москвой и работавшего полотёром в мастерской на Тверской у академика живописи Дм. Налбандяна. В очередной раз, принялся натирать пол к академику дядька привел к нему племянника нищего школьника Юрочку. С чемоданом полных его рисунков. И посмотрев эти рисунки, Налбандян поднял телефонную трубку, позвонил своему дружку, коллеге, директору школы Барщу... и талантливый мальчик был принят в школу. И сразу "на масло", в третий класс. Так художник Налбандян открыл Юре Ракше дверь в большое искусство. Воистину пути Господни неисповедимы.
* * *
Надо бы написать о внешности Марины Цветаевой. И о безусловном действии закона "Единства формы и содержания".
* * *
"Россия не сердится, Россия сосредотачивается". Сказал когда-то наш русский Канцлер Горчаков.
* * *
Я из того поколения русских людей, у которого на русофобию существует особый нюх и выработан очень крепкий иммунитет. И тут давление на меня разных знакомых эмигрантов например из Штатов или наших колобарантов из Тарусы никак не проходит. Я патриот истинный, до слёз, до мозга костей. Для меня Отечество - всё. И будет так до конца.
* * *
В литературе особенно ценна та проза, которая исповедальна.
* * *
Культура - это когда не только ХОЧЕШЬ ЗНАТЬ, но и ХОЧЕШЬ УЗНАТЬ..
* * *
Своим собеседникам, говорящим мне, что они-де атеисты, я всегда напоминаю слова Иисуса: "Не вы меня выбираете, но Я". Значит, тебя, мой голубчик атеист, Господь просто ещё не выбрал. Ты не достоин. И неизвестно будешь ли. Дальнейшее - время покажет.. Смотрю на умника-интеллектуала и вижу - атеист мой призадумался.
* * *
Бес (и даже мелкий бесёнок, которых множество вокруг нас) знает о нас многое. Но всё равно бес остаётся бесом (и даже мелким). А ты гони его делами добра и молись. Он боится и креста, и молитвы.. Без Божьего попустительства бес тебя не коснётся. Ты сам грехами своими допускаешь его к себе. Изменяй себя и кайся. Ибо в тебе самом сидит причина собственных горестей. Береги себя от греха.
* * *
Ну вот опять взлетела и закружилась моя очередная птица памяти. Только надо успеть заметить и её взлёт в тумане, и полёт над полем, и всё это скорей записать.
* * *
Случайно услышала как по радио прозвучали известные всем слова --"Второй фронт", "Ленд-лиз". Что значит "давать взаймы". И птица - память моя - встрепенулась, вспорхнула, и не улетая, закружилась, затрепетала надо мной крыльями. ..
В период ВОВ ( период Великой Отечественной Войны иначе - Второй мировой (1941 - 1945 гг.). - эти слова означали помощь запада нам, СССР в кровавой борьбе с немецким фашизмом, с Гитлером. Что это такое все нынче знают и каждый в интернете может прочесть подробно. А если говорить коротко, то для каждого современника "Ленд-лиз" существует свой собственный. Это предметная помощь запада нам- СССР. А я, в те годы малышка, запомнила этот "Второй фронт" очень по-своему. Ну, во-первых, мы советские люди и знать не знали тогда, что эта "помощь" была за деньги. При чём за наши же деньги. Мы и предположить не могли что за неё будем расплачиваться с западом многие десятилетия, вплоть до года 2006-го. А недавно СМИ вдруг сообщили новую любопытную информацию. Оказывается та "спасительная помощь" например в еде, в пище, была не из Штатов, как считалось, а из малой страны Уругвая...Эту самую "помощь"мой дедушка принес (в тот голодный военный год, в тот месяц и день) в жестяной серой коробочке. Им выдали это строго по списку на работе (один экземпляр в одни руки), в МАИ, где он профессор преподавал студентам маторостроение самолётов. Помню эту квадратную жестяную коробочку Моя бабушка (а у неё от недоедания уже пухли ноги) бережно и даже благоговейно поставила её к ужину на середину стола. Что бы её прямоугольную было легче открыть к её боку был прикреплён ключик-палочка. При повороте на палочку накручивалась полоска жести, отрезавшая от коробочки верхнюю часть словно крышку и она открывалась. Откидывалась вместе с уже ненужным ключиком. И... в тот же момент по комнате разлился дивный незнакомый, неповторимый запах тушенки. А глазам открылся невиданный розовый мягкий квадратик тушеного мяса. (Мяса далёких Уругвайских коров, о чём мы тогда, конечно, не знали). С минуту мы сидели как бы ошеломлённые. Потом бабушка бережно старинным ножом срезала эту мягкую розовую пластинку размером с кусочек хлеба и клала на середину тарелки в центре стола. А аромат этого заграничного деликатеса всё окутывал нас и дразнил, дразнил обоняние и сознание. Бабушка горизонтально срезала этот волшебный квадратик. Разрезала его на тарелке вдоль и поперёк на мини-квадратики. И каждый намазывала на круглый кусочек вареной картошки, разрезанной поперек. И в тот военный холодный вечер в комнате с окнами плотно закрытыми от фашистских бомбёжек черной защитной бумагой я впервые и навсегда ощутила вкус тающей на языке настоящей мясной тушенки...
.. С тех пор прошла почти вся моя долгая жизнь, но тот чудо-запах и вкус не встречала я никогда.
А потом...Потом эта жестяная коробочка ещё долго жила в нашем доме. Мой дедушка аккуратист и фанатик рыбалки держал в ней бесценные рыболовные мелочи. Намотанные на бумажку лески, крючки и крючочки, рыболовные поплавки из перышек и бутылочных пробок. А когда дедушка по выходным брал меня на рыбалку на Клязьму, эта коробочка всегда была с нами. И мы, стар и мал, ездили с дедушкой электричкой за город на рыбалку с самодельными удочками и этой коробочкой - памятью о "ленд-лизе". Помощи запада русским, его странном "альтруизме". Только одно меня огорчало. Сидя на солнечном берегу, и ожидая улова, дедушка брал в пальцы наживку-живого розового червячка, и натягивал его мягкое тельце на острый крючок. А я с горечью отворачивалась и на глазах выступали слезы.