А дождь играет для души прекрасные мелодии свои. Для каждой части года, свои оттенки льющейся с небес воды, свои тональность, темп и ритм. Он, как в сонате, для каждого сезона, свою часть создает, и их не спутаешь никак - весною так, а летом, по другому.
Весна. Здесь дождик легкий, быстрый, он как этюд для пальцев, беглости урок. Короткий либо затяжной, он сильный, шумный, все ж веселый, резвый и шальной. Хоть начиналось все капелью, размеренной, слегка медлительной такой, но нежной, звонкой и хрустальной... Пока, вся развиваясь, как в сонате, и убыстряясь под конец, она не завершится майским бурным ливнем с громом, шквальным ветром. Все, уже весне конец.
Здесь лето, царственно, в свои права вошло, и привнесло размеренность и деловитость, но это днем, а вечерами вальс, где кру'жатся шелка, и плавно музыка ведет его, пока растают облака и может уж до осени не появиться, забыв про летнюю жару. Но, если все ж он летом днем пойдёт, то будет мелким, дробным, робким, на пальчиках, как будто в пасторали, пастушка и пастух играли, а может разразиться гапаком, иль хороводом.
На стыке лето - осень он, словно, слепнет днем, и с солнцем дождь идет такой, грибной. Он тихий, редкий, никакой, но для грибов он идеальный.
Приходит осень. Вот тут вступает дождь в свои права. Он композитор, дирижер в оркестре. В ней все подчинено ему, что он захочет то сыграет. Захочет фугу, фугу проиграет веско и серьезно. Но, основная партия осеннего дождя - его симфония. Она прекрасна! Ее мы можем, будем слушать безконечно долго. На музыкальных инструментах сердца и души в ней заиграет весь оркестр, а может быть и хор в ней подпоет...
Все это это лишь игра воображенья, мы сами создали и форму и названья, а он всегда играет музыку свою, которая в нас чувством отзовется, радости иль грусти, веселым - летом, осенью печалью и тоской, которые мы выразим стихами. И как бы мы его не называли, все это отраженье нас самих, а в струях льющейся с небес воды заключена часть красоты и жизни всей Природы, нашей любимой матушки Земли.