Тропа лесная - жухлое и серость,
Ходимец частый в мёртвое и тлен,
Не Гуинплен, но стыдно за несмелость
Доверить осень ветрам перемен,
И как же так - и эта на исходе,
А мера сил не менее, чем лет ...
Какой, мой бог, наследуешь природе,
Из мест каких ты, дух - велосипед?
С ним, чуть скрипя, но смазанные: цепа,
И, между ног, стальное колесо,
Блюдёт своё, проверенное, "репа",
Тревожит память кинутый Крузо'*,
Лечу вперёд индейскою пирогой
Сквозь джунгли дней, поэт давно, без сна ...
А даль вкусна - за зимнею дорогой
Уж заждалась, как в девушках, весна!
* - конечно же Робинзон Кру'зо