А эта жизнь такая кроха - неба лоскуток в грозу.
Порой горда. Порой жестока. За что же я её люблю?
Ведь бьёт родимая с оттяжкой, былинкой треплет на юру.
И кажется несносной, тяжкой... А я ещё сильней люблю.
За белые кусты сирени в хрустальных бусинках дождя.
За соловьиные свирели в рассвете солнечного дня.
За капельки росы жемчужной на лепестках багровых роз.
Люблю за то, что Ангел Божий меня сюда на миг принёс...
8 декабря.