Легко прервать
всю эту канитель,
впустив в кровать
холодную метель.
И – всё: ни лишних слов,
ни объяснений.
Любой живой –
не умник и не гений –
тотчас тряхнёт печально головой:
«Прощай, любовь!»
В сугробах простыней
мне пребывать страшней,
чем на одре прощального исхода,
готовясь пасть звездою с небосвода.
В одной постели
спать всю ночь спиной к спине –
не телом в теле –
такое, очевидно, не по мне:
«Любовь, прощай!
Не обещай
опять назад вернуться
ни ручейком ни половодьем чувств».
Уже не верю.
Больше – не хочу!
Нет золотого яблочка на блюдце;
есть сморщенное холодом, с бочком
подпорченным...
Я упаду ничком:
как жить без треволнений и прелюдий?
Сказав: «Прощай, любовь»,
скажу: «Прощайте, люди».