Обнимаю себя в очереди к бумажному стакану капучино. В очереди один я, и потому наверное себя обнимаю...
Декабрь бросился бежать. За кем, интересно? Темно, остатки дня. Так же слижу потом остатки пены со стенок стакана. Капучино, чтобы обратный путь к дому не был таким зимним. Пью капучино в ритме андантино. Обгоняет меня парочка.
- Только представь! Мне 19, а я не представляю, куда делось это всё время!
Мне вот тысяча - хотел я бросить в догонку - и то же самое! Но не бросил. И так столько слов на ветер. Сам с собою пою. Песни на ходу сочиняю. «Переправа, переплева!» Да, когда то в школе учил этот стих. А теперь вот придумалась альтернативная версия.
Это так весело! Возвращаться домой с декабрем. Через закутавшийся в туман парк, кутаясь в своё одиночество. Даже нет гитары на сей раз за спиной!
И надо же такому случиться, что я - это я! Поразительно. Не кто/то иной, а вот именно такой. В этой самой куртке. Накинув на себя тот самый капюшон из мыслей. И как всегда один.
Подумал, почему кто-то реагирует на музыку так, а кто-то иначе. Какой орган отвечает за это реагирование? Или какой реагент.
И вообще, не так легко это, когда сам не знаешь наверняка, где будешь в марте! Тут или за пять тысяч миль вдали. Или за пять тысяч мартов...
И будет ли такой день, когда у всех, не только у меня одного, наступит 12-е мартобря? 12-е - это единственный день в мартобре, как раз день моего рождения.
Что бы я хотел в подарок? Увидеть себя ещё кем/то. Не только вот этим собой. Узнать почему так всё это странно случилось... А то идёшь по парку, и всё в тумане и плитке. Чихнул, возможно заболеваешь. А возможно, и сам такой же вирус в чьей-то вселенной... Иду домой, иду на поправку.