Старая деревянная лодка…
Краска давно облупилась.
Чуть лязгают уже поржавевшие уключины.
Утро свежее.
Хочется немного вжать голову в плечи и поёжиться…
Плывём не спеша…
В ещё сонной утренней тишине по реке далеко разносится звук плавно опускающихся в воду вёсел.
Папа молчит, лишь улыбается мне глазами…
Чуть наклоняюсь, касаюсь рукой воды…
Срываю несколько жёлтых кувшинок, осторожно трогаю пальчиками их плотные лепестки и прохладные стебли…
Какой у них необычный запах…
Лёгкий утренний туман невесомо стелится вдоль реки и в нём радостно звучат птичьи голоса.
Через какое-то время лодка мягко упирается в песчаный берег. Выходим.
Папа берёт меня за руку и тянет за собой, помогая подняться на пригорок. Здесь, на лугу, мы сегодня будем собирать грибы.
Опята. Будем стричь их ножницами.
В невысокой траве виднеются мелкие головки белого клевера. Лениво вспархивают потревоженные ночные мотыльки, оставляя на влажных от утренней росы листьях перламутровую пудру со своих крылышек.
Раздвигаю ладошками траву…
Опят так много!
Мелкие, чистые, ровненькие!
Они стоят дружными даже не то, что рядами, а сплошной стеной, как маленькие оловянные солдатики.
Папа даёт мне ножницы и показывает, как стричь.
Пробую…
Совсем не сложно.
Стригу, складываю в корзинку…
Снова стригу…
Как оказывается просто собирать опята!
Просто и быстро.
Даже как-то странно, что их не нужно искать, и нагибаться за каждым.
Просто сжимаю в ладошке шляпки, и отрезаю ножницами тоненькие ножки, и всё пространство вокруг постепенно наполняется вкусным грибным ароматом.
Он смешивается с запахом утреннего тумана, клевера, речных кувшинок и влажной от росы земли.
И всё, пальцы и ладони, буквально всё пропитывается их нежным и таким приятным запахом.
Плывём обратно….
Кузовки и корзинки с опятами подпирают мои ноги под самые коленки. Вечером родители будут их мариновать и раскладывать по банкам, и по всему дому будет стоять густой, насыщенный аромат.
А сейчас я просто плыву с отцом на старой лодке, держу в руках кувшинки…
Синие речные стрекозы садятся на них, не боясь моих рук…
***
Запахи…
Их бесценная коллекция хранится в нашем мозге…
В каких-то особых секретных отделах мозга, к которым ограничен доступ.
Шифр или код можно подобрать только из воспоминаний прошлого.
Либо, эти запахи вдруг сами всплывают в нашем сознании, если мы их заново чувствуем, и тут же безошибочно угадываем…
Многие запахи невозможно описать вообще никак, никакими словами, никакими сравнениями.
Они уникальны и неповторимы…
И их не спутаешь ни с какими другими.
Как описать, например, чем пахнут подушечки щенячьих лап?
Чем пахнет шкатулка с нитками и швейными принадлежностями?
Запах деревянного шифоньера и чистого постельного белья, переложенного душистым мылом…
Или свежего белья с мороза…
Чем пахнут старые книги?
И как описать запах посудного шкафа?
А перовая подушка…
Та, настоящая перовая подушка, с настоящими перьями внутри!
Плотная…
Её так хорошо взбивать перед сном.
И она так чудесно принимает форму затылка или щеки…
Чем она пахнет?
А свечи?…
Настоящие, восковые, со сладким ароматом медовых сот…
Они чуть липкие и так красиво плавятся, стекая крупными жёлтыми каплями…
Как описать запах овчинных рукавичек или тёплого пухового платка?
Это всё уникальные запахи.
Они живут в наших воспоминаниях…
С каждым из них связаны какие-то милые истории, или просто какие-то события из детства, или из прошлого…
Настойка софоры японской…
Специфический запах, но он мне всё равно почему-то нравился.
Я как-то обожгла палец, и бабушка мазала мне его этой настойкой.
Палец ныл, но меня отвлекал запах софоры…
Я держала палец у самого носа и пыталась понять, чем же таким он пахнет?!
Или вот сухие листья эвкалипта и кипарисовых шишек.
Бабушка заваривала их в чайнике, чтобы потом полоскать горло.
А мне просто нравилось нюхать носик у этого чайника.
Тёплый ароматный воздух был такой лёгкий и приятный…
Запах канифоли…
Папа что-то паяет, ремонтирует приёмник, и этот запах разносится по комнате.
Я чуть тяну носом…
Он мне нравится…
Пахнет смолой…
А ещё мне очень нравился запах жженого дерева, когда по нему выжигают…
Мне даже больше нравился сам процесс не появления рисунка, а прикосновения к дереву нагревательного элемента… и то, как тоненькая струйка ароматного дыма легко и невесомо поднималась над лампой, путаясь в абажуре…
Снова тяну носом…
И продолжаю выжигать…
Запахи, запахи…
Навсегда отпечатался в детской памяти запах холщовой тряпочки, пропитанной прополисом…
Бабушка клала мне её на ночь под подушку.
И запах глиняной крынки, в которой томилось топлёное молоко…
Как описать запах на пальцах, остающийся от прикосновения к старой железной щеколде на скрипучей двери или тяжелого амбарного замка?
Запах чернил в шариковой ручке…
Запах старого кожаного кошелька, истёртого по краям…
Или запах хозяйственного мыла, того, на котором ещё написано 72%....
Тёплый запах мочалки, той, жёсткой, которой трёшься до красноты…
Запах коробки со старыми открытками, письмами и телеграммами…
Чем они пахнут?...
Сколько всего удивительного хранит наш мозг…
Сколько настоящего волшебства находится в его секретных отделах…
Какие-то запахи со временем уходят, физически исчезают из нашей жизни…
Но всегда живут в чудесных воспоминаниях…