Наш любимый поэт.
Романтик.
Очень доверчивый, даже наивный человек.
Жил он тогдв в нашем тягучем омуте, где почти не было еды, было невозможно никуда уехать из страны...
Никаких, конечно, машин, дач..
И вот среди этих обстоятельств он писал, что "ворюги мне милей, чем кровопийцы...."
Ему казалось, что хотя бы был выбор: из двух зол.
Но вот пришли новые времена.
Новый омут..
Есть еда, машины, дачи.
Можешь катиться на все четыре стороны из страны..
А вот выбор- то и исчез.
Теперь они бегут рядышком-- ворюги и кровопийцы.
Почти по- Достоевскому:"Стало быть, вы и есть убивец..."
Так куда ж нам теперь бечь?
Если выпало в империи родиться...
И что?...
И как?..
Ну пойди поешь вкусненького...
Покатайся на свооих машинках.
Укройся под маской до бровей...
Если успеешь-- убеги.
А дальше, как писал другой поэт:
Нам " придется уколоться и упасть на дно колодца..."(Высоцкий).
И как добавил наш современник Иртеньев:
"И мне обидно за страну и боязно за дно..."