Разворошу осиных мыслей рой.
Сложу в стопу придуманные строки.
И прогоню бездельничий застой,
Не Бог весть что..., но зарифмую крохи.
Конечно, прозой легче, есть сюжет,
Но вот хочу я написать стихами:
Слагаю буквы словно оригами
Про то, про это...я почти поэт.
Пишу опять ... дождливая погода:
Октябрь стылый ластится в окно.
В квартире сухо, чисто...и в угоду
Небесное сереет полотно.
И год Быка ведёт игру к итогу.
А я в поэзии тону. Читаю откровенья
И в этом смысл нахожу,
Стихи поэтов, как спасенье,
От жизни нашей непростой,
Как благости явленье.