Поэт Андрэ Воскресенски ворочался в постели, силясь поймать ускользающий сон. Сон не шёл.
"Соннешёл, соннешёл", — забормотал Воскресенски, понимая уже, что ритм стиха пойман, и сейчас начнется. Начнется, нач...
Он уснул как убитый.
Возможно, он и был убит.