Из сборника "Post scriptum"
Мне бы следовало прожить жизнь,
В которой я не встретил тебя.
Мне бы следовало написать роман,
В котором непременно хеппи-энд.
И тогда всё шло бы точно
Не так безнадёжно, как сейчас.
Но шестое чувство нашёптывало мне,
Что где-то на земле есть ты.
Ведь я знал наверняка,
Что до тебя всего один шаг,
И складывал твой образ из сотен
Провожаемых в ночь лиц.
Загорался верой, орал песни,
Безрассудно лез на рожон,
И с похмелья тасовал колоду карт
Из чужих ледяных имён.
По течению плывущих
Поглощает сама река,
Устилающим травами постель
Улыбается сама любовь.
И пока ты не случилась со мной,
Я не спешил прочь от пустого себя,
Не упорхни ты из моих рук,
Не вернулся бы тобой на свои берега.
А скакал бы я заводным клубком
По прибрежным мокрым острым камням,
Повторяя призывно: «Скучно, бес!»
И черкал в лотерее семь заветных цифр.
Щекотал бы пером желтизну когтей
У скучающей в тайге лесной избы,
Пока пьяной спит-храпит в ней баба Яга
И лешак змей-Горынычу крутит хвост.
Но не смог я всласть пожить, как арабский шейх,
Нарвался всё же сдуру
На свою мечту.
Не задалось с пошлым романом,
В котором счастлив герой.
И недели текут сквозь пальцы
Солёной морской водой.
Я играю в поддавки
С разбойником-соловьём.
Пока звучит меланхоличный джаз
Обдумываю следующий ход,
Пью горький чай с чабрецом
И меня развлекает учёный кот,
Мурлычущий в усы сказки
Про русалку и Дальний Восток.