Не знаю, как сказать… Слова из черепной
коробки – жить хотят всё более снаружи.
Таков закон крыла... Не я тому виной:
слова сошлись в стихи, хорошие к тому же.
Им тесен череп мой. Им надобен простор:
расправивши крыла, хотят парить над миром.
А я... А мне пора идти на задний двор
и проводить часы с любимым не-кумиром.
«Не сотвори себе...» – Вот я и не творил.
Но многих почитал, читая их творенья.
Любой из них со мной о многом говорил
и, исподволь, учил писать стихотворенья.
И вот они пришли. Им тесно в голове.
В невольниках держать своих детей негоже.
«Свободны!» – говорю. И, стоя на траве,
взор к небу вознеся, шепчу: «Спасибо, Боже.
Прими и от меня посильные труды:
под дрожь огня свечи перо вложил я в руку...
А может, и не я... Кто это сделал? Ты?..
Спаси мя, коль обрёк не вдруг на эту муку».