Я помню одинокого поэта,
Жившего в доме напротив.
В его квартире не было света
И одевался он не по моде.
Всегда курил трубку
И что-то писал.
На насмешки людей - не отвечал.
Соседи всё время над ним издевались,
Колкости в адрес его отпускали.
И никто не хотел за соседа вступиться.
Всем лишь бы смеяться над кем-то, глумиться.
Ну брюки в заплатах.
Ну шляпа стара.
Да разве поймёшь так, какая душа?
Разве увидишь слёзы во взгляде?
Неужели всё дело только в наряде?
Однажды умер в нашем дворе человек.
Да. Тот самый одинокий поэт.
И свет загорелся в окошке напротив
Сразу явились и дяди, и тёти.
Долго рыдали над могилой сырой.
Да где ж вас носило когда был живой?
Выходит, мы не нужны пока живы?
Становимся нужными только в могиле?
А поэт тот - хороший был человек.
Пусть некрасив, не по моде одет,
Но душа у него полна доброты,
Света, печали и чистоты.
Останется память, я вовсе не против,
Буду помнить поэта из дома напротив