Ноябрь. Гриппует город. Безнадёга. Слякоть. Туман. И впору плакать дождями серыми. Взирать в окно, где чёрно-белое кино.
Спешат авто. И настроение не то. У них и у меня.
Манто из серебра накинул на бульвары и проспекты обман.
Как Золотая Рыбка в инете сижу. Вздыхает одиноко диван. Иллюзия сегодня правит балом. Обман! Слезами горькими грустит на кухне кран.
Многоэтажка. Соседей слышу, но их как будто нет. В многоквартирном доме все рядом и каждый по себе.
Ноябрь. Гриппует город. Замёрзли тополя. Всё зря.
Эх, настроение настроить не могу! Что ж от проблем сбегу в контакт или фейсбук. Опять замкнулся круг. Ох, сладу с этим интернетом нет. Сидит скучающий народ. Выкладывает фотки. Болтает ни о чём. В друзья зовёт. А интересов общих нет. И нет побед. Есть лайки, аватарки, смайлики, видюхи. Точь-в-точь на лавочке старухи. Уселись у подъезда и трут. Перетирают понемногу: кто с кем, зачем, куда? Ей, Богу!
Зачем такие мне друзья? Пустая болтовня.
Я лучше выключу инет. А заодно и свет. Зажгу свечу и погрущу. Ноябрь и тишину впущу.
А к вечеру врагов прощу. Поможет музыка — Шопен, Вивальди, Чайковский, Григ, Бетховен, Бах. Спокойно с ними. Кружатся стрелки на часах: тик-так.
Приходит Ночь. Встречаю сны. Они посланники Луны. Загадки в них заключены. А смысл? Наверное, смысл есть. Но там. Не здесь.
Рассвет подарит мне мечты. Цветами чайные распустятся листы. Шесть на часах, а сумерки густы.
Ноябрь. Гриппует город. Год от года. Такая вот погода. Свирепый ветер. Туман. Промозглость. Слякоть. И впору плакать дождями серыми. Холодная пора. Грустит природа. Притихло всё. Четвёртый день сижу я дома. Знакомо? Общаться что-то неохота. Зато не надо мчаться на работу!