На улице ночь. Это очень тоскливое время. День прошёл. Ушли дневные заботы, скандалы. Будет день – будет пища. Евсей Ильич улёгся в постель. Пахло свежевыглаженным бельём. Как хорош – подумал он, закрываясь одеялом. Надо хорошо выспаться. Завтра опять бытовые скандалы. И вдруг запел, захрипел телефон. Евсей Ильич аккуратно взял трубку и подумал: Да, дружище, ты уже скрипишь, пора на пенсию. Я тоже пенсионер, но пока ещё держат. А когда уйду, то и тебя заберу. Ведь, есть, что нам вспомнить.
А трубка хрипела: вы кто?
Он ответил: Человек.
- Адрес ваш? – спросила трубка. Он назвал. Всё правильно – сказала она. Только фамилия непонятная. К нам в доставку привезли железный ящик. А доставщиков в перестройку сократили. Так вы приезжайте с коляской.
- А что в ящике? – спросил он.
- Что то музыкальное. То заплачет, то завоет. Приходите.
Что делать? – подумал он. Оделся и пошёл в ночь.
Добротный ящик обклеен бумагой. На ящике квитанция с его адресом. А вот фамилия не его – Подкаблучников.
- Это же не моя фамилия, - заволновался он. Я же Подгорбунков. Тогда приёмщица сказала:
- Какая разница под кем быть. Забирайте ящик, мы закрываемся.
Ящик был тяжёлый. Тележка скрипела. Он шёл и думал. Что за сюрприз? И от кого? Только тёща. Но её схоронили в то воскресенье. Согласно всем законам: отпели, помянули, шампанским окрапили. Платочки дарили, музыканты играли. А батюшка так красиво говорил. Завидно стало. Сам бы лёг. Но почему фамилия не моя? Он думал, что скоро увидит свет в конце тоннеля. А тут снова тёща, видать, Боженька прогнал её. Ведь и тут выкрутилась, стерва.
Ноябрь 2021