Усталость от любви. И листья жгут. И ничего уже не нужно. Всё было хорошо. Но всё прошло. Уйти бы, рассмотреть то с расстоянья. И любоваться, и грустить. Но нет возврата, и не хочется любить. Назад бы оглянуться, повернуть всё вспять: опять весна, рассветы, и закат с разлитым соловьиным пеньем.
Но память всколыхнёт предательство. Все давние обиды, сожжённое любовное письмо. Застенчивые ландыши в букете, что стыли, будучи забыты на скамье, не ставшей местом для свиданий. ...И возвращаться не хочу. Всё пройдено. Всё прожито. Почти забыто.
Разошлись – для каждого свой пути. ...И каждому отмеряно своё число рассветов. И..., да..., наверняка впереди – не так светло, не так и ароматно. Да. Всё же, возвращаться – смысла нет. Лишь за любовью, за любимым стоит возвращаться.
А нет его. Любовь покрыта пылью, там, пожухла в фото на комоде. А коли так – за тенью возвращаться я не буду. Усталость и немного затхлость – впереди. И не манИт. Усталость от любви – вот чудо! Кто бы то предвидел? В семнадцать лет. Да и за двадцать был тот аромат.
А вот сейчас – за сорок. Видно я – всё понимаю, опавшую и жёлтую листву – не стану поднимать. И равнодушно мимо я пройду, чуть обогнув костёр, где та любовь листом сгорает.
Мне, в осени моей, едва лишь дорог аромат не от любви. А дымка и тепло, с которыми любовь исходит.