Мне птица-скрипка не махнёт крылом,
Последний на смычке порвался волос:
И для души остался только голос,
Хотя и он, порой, хрипит в надлом.
Мне б улететь в поляны из цветов,
В страну зелёных сосен и палаток,
И штопать сердце тысячей заплаток,
Нарезанных из песен и стихов.
Дорожной пылью вымыть башмаки,
Седым туманом надышаться вволю.
Смешать настой из радости и боли,
И выпить от обиды и тоски.
Чтоб заболеть наивной простотой
И вспомнить незатейливые ноты,
А прежние печали и заботы
Отмыть с души холодною водой.
Мне птица-скрипка не махнёт крылом,
Её струна меня уже не тронет.
Последнюю слезу она уронит,
Разрубленная острым топором.
Без музыки останутся стихи,
Любви прошедшей – горькая отрава.
Разбита скрипка, кончилась забава,
Отпущены вчерашние грехи.