* * *
Жизнь потратив на дураков,
Чаще плачу, реже смеюсь.
Я тебе не писал стихов.
В этом искренне признаюсь.
Может просто уходит твердь,
Или зубы вчера скрошил?
Я, наверное, видел смерть,
Но не знаю - зачем же жил...
Впрочем, знаю, - повсюду Бог!
Он берёг меня, как и ты.
Я тебе написать бы мог,
Душу вырвав из немоты...
Но я трусил, дары презрев.
Вроде истину возлюбя,
Всё ж казалось, что это блеф.
И любил всё равно себя.
Ты в ответ не была горда.
Ты смиренно терпела боль.
Не бросала меня когда
Печень сплавливал алкоголь.
В поле этом не всем блистать.
А блистать, то на сколько лет?
Я хотел бы поближе стать,
Оставляя глубокий след.
Ветер с волнами в камни бьют.
Но стоит до сих пор скала.
В этом видится мне уют.
И не всё же, прости, зола.
2021 г.