Здравствуй, мой дорогой друг.
Я не знаю, когда придет это письмо, но пусть этот час станет для
тебя приятным. Совсем неважно будет ли дождь, или мокрый снег, важно,
чтобы на душе было тепло и светило солнце.
Как-то стало входить в традицию, что я пишу тебе о моих снах... Не скрою, что мои сны мне
нравятся. Все больше утверждаюсь, что сны являются продолжением моего
существования, как минимум, в двух параллельных мирах и параллельном
времени. Удивительно то, что я сам не понимаю как это происходит.
У меня одни вопросы: кто я, откуда, почему это происходит, а что потом?
Вот и сегодня мне хочется рассказать тебе одну историю, которая, как и прежние, является
для меня загадкой и, в то же время, понятным фактом. Прежде чем поведать
тебе мой сон, я должен рассказать о событии, которое произошло со мной в
осенью 1978 года.
Той осенью я, будучи выпускником медицинского факультета Омского государственного
университета, был главным врачом зонального штаба студенческих отрядов.
В конце сезона, отряды, под руководством нашего штаба, заняли первое место.
И наградой нам стали туристические путевки в Польшу и Германию.
До Бреста мы доехали на пассажирском поезде, далее автобусный маршрут.
Добрые тысячи километров за нашими плечами, мелькают города, села, известные
исторические места. Везде было много интересных встреч и мероприятий.
К Ваймеру подъезжали вечером. Огни приближающегося города волновали,
было несколько тревожно...
Странные чувства охватили мое существо, они как бы раздваивали меня.
Мучительно хотелось понять в чем же здесь дело? Все стало понятно только тогда,
когда, в очередной раз, автобус, на котором мы ехали к городу, опустился вниз, в
долину. Местность холмистая, вверх, вниз, как на качелях. Опустились вниз - мрак,
подъем - свет и вновь мрак. Гид объявляет программу на вечер и
завтрашний день. Прогулка по городу, музеи...
Наступило завтра. Время около четырех дня. Настроение отменное, душа
переполнена возвышенными чувствами! Какое величие, какая история, какие люди
жили и творили здесь... Сама природа и город "влюбляют" в себя. Зависть перехлестывает,
хочется остаться и жить здесь...
Автобус разворачивается на парковке.
Бухенвальд. Ворота. Над ними: " Работа делает свободным".
Прежняя восторженность гаснет. "Дуб Гете", - это только пень замурованный в
бетон, арба, под названием "поющая лошадь", крематорий... Гид, старый
немец, рассказывает сухо и, как показалось мне, нехотя о трагических
событиях, развернувшихся здесь. Завершает свой рассказ несколькими словами
о бунте узников перед приходом американцев.
Длинный путь домой, в Сибирь, к морозам,осенней распутице, встрече с семьей.
Идут годы, десятилетия, забываются мелочи, плохое и даже хорошее. Только что-то,
как мелкая заноза, вдруг кольнет в сердце и растревожит его. Пытаюсь понять, что меня
так волнует и тревожит, почему не могу найти ответ вот уже около
тридцати лет.
Странно, но неделю назад, в день "Благовеста", вижу сон!
Я - узник Бухенвальда, совсем юный, один из тех, "поющих" в упряжке той арбы...
Картины сменяются быстро. Стрельба... Кто-то падает рядом со мной. Бунт...
Я смотрю на свою кровь, вытекающую из груди. Понимаю, что умер. Просыпаюсь...
Стараюсь вспомнить события произошедшие со мной во сне. В голове
проносится картинками поездка в Германию 1978 года, Ваймер, гид,
Бухенвальд, события...
Что-то вновь кольнуло... Что это за сон в "Благовест"? Где же тут
благая весть?
Мысли тревожат, перебираю вновь и вновь то, что видел тогда
в Бухенвальде... Стоп! А когда я умер во сне? Когда был этот бунт? Включаю
компьютер, википедия... Бунт в Бухенвальде - 11 апреля 1945 года.
Я замираю у экрана, всматриваюсь, может я ошибся... Нет! 11 апреля 1945 год!
11 апреля - День моего рождения....
Сегодня 11 апреля, прошла неделя от "Благовеста", я пишу тебе это
письмо. Мне хочется помолчать, задуматься... Я живу, хотя во сне я был убит 11апреля
1945 года, но я тут же возродился! Это было дано понять мне "сверху",
эта была "Благая весть" мне...
Но, это еще не все! Я живу в Германии почти тридцать лет. Год назад, я переезжаю в
Саксонию. Ваймер находится на расстоянии около сотни километров.
Я живу в тех местах, где был в 1978 году и где был „убит“ в 1945.
Круг замкнулся. Мой сон связал мое прошлое и настоящее, дал понять,
что существует многое, что нам еще предстоит осмыслить. Знаю, что понять это
сейчас невозможно, но есть повод задуматься. Наши сны, наши обрывки памяти...
Откуда они приходят?
Дорогой друг, прости, что, возможно, утомил тебя пересказом всех этих событий.
Буду счастлив получить от тебя письмо с твоими мыслями по поводу происшедшего.
Надеюсь, что это вызовет у тебя интерес. Возможно будет обмен мнениями при встрече,
на что я очень надеюсь.
Как всегда, с благодарностью за дружбу, Николай.