Солнце ночью играет на скрипке. В окружении; феи;. А внутри отражается эхом вибрациеи; нот, как восход. И на карте полночного неба танцует твои; путь. Он же млечныи;, беспечныи;, вселенскии; и дерзкии; отчасти. По масти
.
А море меняется с небом местами, пока мы любуемся снами. И звезды шагают землеи;, на рассвете в росу обернувшись. А рыбы... А рыбы плывут в облаках-зодиаках, божественных знаках, осваивая синеВату. Впитавши сонату.
.
Поэты не спят, воплощая игру. По утру раздвоившись на 2 промежутка меж сном и рассветом. Шагают за светом. Немного похожи на утку.
.
Неважно, где ты. Важно то, что внутри отзывается летом. Щекочет то Бахом, то Вагнером, то Шопеном - спонтанным приветом. И так же волнует, как ноты игры Паганини, Бетховена, много их всех, половину забыли.
.
А солнце играет и дразнит твои; сон, усыпляет сознание до подсознания. Ночи укол. Витаминныи;. Статичныи;. Писать - это мания. Фееричность.
.
И феи летают и дразнят его то оранжевым колобком-скрипачем, то лысеющим старичком, то по-детски веселым мальцом. Не понять, не унять этих милых болтливых создании;. И смычок скользит снова по гладкои; фактуре изгибов живои; деревяшки. Поет даже так, вот природа чудна! Свято чтите ее, господа, это наши!