Жил - был Поэт ...
И очень он любил писать стихи ...
Были они у него жизнерадостные, красивые, тёплые ...
Стихи рождались у него, как - то, сами собой ...
Только настроится он на волшебство прекрасного слова - и рифмы льются из его сознания, словно, из рога изобилия, только, успевай записывать.
Счастлив был Поэт в своих стихах. Они были его Миром и любимым домом.
Но, вот, однажды, встретил Поэт другого Поэта. Тот шёл уныло по дороге и что - то шептал тихонько
Здравствуй, друг ! Ты почему такой несчастный ?!
Я - Поэт. Я пищу о правде жизни. Но жизнь такая тяжёлая и несправедливая. И стихи у меня такие же ... Мне больно с ними ... но, ведь, я не могу лгать, я - Поэт.
Разговорились они и каждый говорил о своём. Они пытались понять друг друга и, вдруг, им повстречался ещё один Поэт. Он складывал в рифму грязные слова и говорил, что это - Правда жизни.
Не получился у них дружеский разговор и разошлись они в разные стороны ...
А первый Поэт подумал - Как всё просто, оказывается, на самом деле ))) Каждый сам наполняет свой мир рифмой или прозой, светом или тьмой, горем или счастьем, грязью или святостью ...
Как хорошо, что я нашёл в своих мыслях рай !
А им ещё предстоит свой рай найти ...
Ведь в аду невозможно жить вечно, а в раю, то есть, добрых и красивых мыслях можно ...