Полумрак кафешки
и ванильно-горьковатый запах кофе,
за окном от тусклых фонарей
свет шарит по осенним блеклым листьям.
Ты сидишь в углу за столиком напротив,
не один,со спутницей,но далеко,
ни с ней блуждают твои мысли.
Она что-то горячо так говорит,смеется,
и глаза сверкают,мечут стрелы Купейдона,
видимо ей очень хочется,
чтоб ты на ней женился,
все девицы,в общем-то,
так думать склонны.
Но,увы,твой взгляд
встречается с моим,
он такой холодный и циничный,
и с электрошоком для кого-то
может он сравним,
но моя реакция давно ровна
к таким эгоистичным.
Музыка французского шансона,
ты бросаешь взгляд свой
вновь и вновь,
и изящество с вином бокала,
прибывает к сердцу и лицу
шальная кровь.
Что ж,а вдруг...?А может...?
Эх,да что там мне юлить!
Да,нравится он все же!
А мелодия Парижа все кружит,кружит...
Спутница встает,идет припудрить носик,
к столику"циничного"официант спешит,
а потом записку мне приносит:
телефона номер и небрежно"позвони."