Весь август и первую половину сентября гостила в Нижнем Новгороде, полностью погрузившись в заботы о внуках: гуляли, играли в прятки (они прятались, а бабушка должна была искать), ходили в магазин за вкусняшками. Баловала, как могла. На детской площадке, как примерная бабушка, сидела на лавочке. Из телепередач смотрела мультики на канале "Карусель", из литературы - сказки и рассказы для детей. И казалось, что это единственно возможная для меня жизнь, и другой не существует.
Вернулась домой. Зашла на Проза. ру., увидела знакомые фамилии в рейтинге, и только тут поняла, как же я по вам соскучилась, дорогие мои Авторы!
Вот уж не думала, что за два года можно так сродниться с людьми, которых никогда не видела. Спасибо, дорогие мои, за то, что вы у меня есть!
Хочу поделиться одним открытием.
Читали с внуком рассказ, а вернее, стихотворение в прозе И.С.Тургенева "Воробей". В детстве, помню, тоже читала, ну и что?
И только прочитав более полувека спустя испытала настоящее потрясение!
И.С.Тургенев. Воробей.
Я возвращался с охоты и шёл по аллее сада. Собака бежала впереди меня.
Вдруг она уменьшила свои шаги и начала красться, как бы зачуяв перед собою дичь.
Я глянул вдоль аллеи и увидел молодого воробья с желтизной около клюва и пухом на голове. Он упал из гнезда (ветер сильно качал березы аллеи) и сидел неподвижно, беспомощно растопырив едва прораставшие крылышки.
Моя собака медленно приближалась к нему, как вдруг, сорвавшись с близкого дерева, старый черногрудый воробей камнем упал перед самой её мордой - и, весь взъерошенный, искаженный, с отчаянным и жалким писком прыгнул раза два в направлении зубастой раскрытой пасти.
Он ринулся спасать, он заслонил собою своё детище... но всё его маленькое тело трепетало от ужаса, голосок одичал и охрип, он замирал, он жертвовал собою!
Каким громадным чудовищем должна была ему казаться собака! И всё- таки он не мог усидеть на своей высокой, безопасной ветке... Сила, сильнее его воли, сбросила его оттуда.
Мой Трезор остановился, попятился... Видно, и он признал эту силу.
Я поспешил отозвать смущенного пса и удалился, благоговея.
Да, не смейтесь. Я благоговел перед той маленькой, героической птицей, перед любовным её порывом.
Любовь, думал я, сильнее смерти и страха смерти. Только ею, только любовью держится и движется жизнь.
Это действительно поэзия в высшем смысле слова! Рождает чувства, описать которые я не в силах. Как Омар Хайям перед лицом истины:
Как много я б хотел сказать,
И как мой нем язык...
Спросила внука, о чем рассказ? И он ответил будничным, бесцветным голосом,как все дети, и как я тоже отвечала в семилетнем возрасте: " О том, как мама- воробей спасала своего птенчика". Само собой разумелось, а как же иначе, на то она и мама, кому ж ещё нас спасать?
Но во мне, как в той воробьихе, однажды природой была разбужена сила, и только теперь я способна понять тот ужас, пережитый птицей и сама готова в любой момент броситься на защиту потомства. И эта сила внутри меня откликнулась на прочитанное. Для меня это эмоциональное состояние сравнимо с экстазом: ком в горле, слёзы, свет небесный. Как от музыки (в моём случае- от классической).
И ещё. Только после того, как сама стала пытаться писать, мучиться, искать средства самовыражения, стала лучше понимать других писателей, смысл, скрытый за словами. Уже за одно это спасибо Проза.ру.
Всем любви и света!
Сентябрь 2021г.