Не верю я в конечность расставаний.
Да. Путь измерила вдоль кладбища ногой.
Устало встретил дом. Уже я не мечтаю
Здесь обрести и счастье, и покой.
Но и разлуки нет, не чувствую душою.
Как будто вышел он, простится позабыв.
В любой момент дверь скрипнет, и открою,
Услышав слов его знакомый мне мотив.
Так странно мир устроен кем-то мудрым:
Конечен путь в отрезке - чей-то быт.
И всё едино, будь то ночь иль утро,
Уходит тот, кто был одет и сыт.
Кто был любим, прощён и так привычен,
С кем говорить теперь в одном лице.
Пройдут года. Он станет обезличен
Потомками, любившими отца.