А люди в дугу от ветра
Под сабельным в боль дождём,
Прибалтика цвета пепла
Исхлёстана декабрём.
Облезлые древ распятья
Замглили просвет вдали
И стынут в нагом объятьи
Во слякотном сне земли.
Промозглая муть тумана
Расплёвана вдрызг тоской
И нет белезны савана
На киснущий перегной.
А зимы слагают в годы
Тенёта своих цепей,
Кто знает запас природы
Для жизни пропавших дней...