Читаю.
Вот уже который день.
Не Бальмонта, не Бродского, не Блока,
но Соколова.
Создавать – не лень,
а вот запоминать, видать, морока.
С того и помню – далеко не всё,
написанное ранее.
Читаю.
Подхватит мысль, порою, и несёт
то далеко назад, то ближе к краю.
И хорошо!
Куда бы ни несла,
но ежели строка рождает мысли
поверх себя другие – то была
написана не зря. Она не киснет,
не плесневеет – нет – она жива
и даже стала внутренне богаче…
В начале было Слово.
А слова,
создавшие строку, – все, не иначе,
как молодая поросль от него –
от Слова, явленного нам в начале.
Ни что, что есть, – не есть из ничего.
Всё из того, что где-то за плечами:
в глубинном знании, внутри Основ основ,
в богатстве опыта прошедших поколений;
из вспышек будущего средь неявных снов,
какие может видеть и не гений,
но осознать сумеет только тот,
кто сам себя уразуметь способен...
Я – ученик – Учителю подобен.
Век XXI-ый.
21-ый год.
28.10.2021