Свысока, сохраняя важность,
На букашечью зря отважность:
«Слыть поэтом - не честь, диагноз» –
Крутят мельницы жернова.
И отроги всё так же льдисты,
И за редкой завесой мглистой
Те же курят в углах статисты,
И история не нова.
Я печатаюсь за границей.
Дома – нет. И всё чаще мнится,
Будто в тёплой руке, синицей,
Зябко щурясь от чёрных дыр,
С растопыренным опереньем,
Вопреки временным явленьям,
То ли карканьем, то ли пеньем
Индевелый тревожу мир.
И не горестно мне, не больно,
Что процент с гонораров сольных,
Сладко спящих в первопрестольной
Упакованным тиражом,
Как смешные чаинки в банке
Оседает транзитом в банке
Украинского олигарха,
Чьи пенаты за рубежом.
Лишь порой, холодком осиным,
Проскользнет по нутру кручина,
Так внезапно и беспричинно,
Что – к чему бы? – и не пойму.
И ложатся рядами строфы
На желанную мне голгофу,
С каждым шагом и с каждым вздохом
Приближая меня к Нему.
Октябрь 2021.
Мрак. Мордаун. Коронобесие.