А что, любовь не выкрутила, не истощила ещё тебя до конца?
К той, с чьего в другой жизни ни за что не стал бы пить ты лица,
К этой самой, которой вечно волосы приходилось заправлять за уши,
Не желающей ничего слышать о смерти, указательные пальцы вместо берушей,
К той, на большинство инициатив твоих отвечавшей презрительным «Оййй»,
К ней, с которой не жизнь, а один сплошной посреди ночи вой,
Впрочем, не лучше, не легче, не слаще, не проще и днём,
Один и вдвоём с ней, один и вдвоём с ней, один и вдвоём.