Молодая Луна. Кривой осколок карманного зеркальца, в которое Солнце смотрится по ночам. А потом Луна, как водится, начинает полнеть…
Вот она осторожно выглянула из-за невысокой горы и убедившись, что подлунный мир за день не изменился, явила себя всю. Шарообразно-полную, с нездоровой желтизной, изрытую оспинами кратеров. «Царица Ночи», по мнению поэтов. Впрочем, зоркие во всём остальном, поэты странно близоруки в выборе объекта восхищения…
Но я не поэт. И для меня Луна — это просто маленькая начальница, данная мне свыше. Заведующая сектором приливов и отливов в Небесной канцелярии. А вон для того юного лунатика, идущего по краю крыши, сжимая в вытянутых руках новенький «айфон», Луна, похоже, кое-что значит. «Айфон» неожиданно оживает. Рингтон «Лунной сонаты». Идущий по краю вздрагивает и оступившись, срывается вниз…
Я видел — над трупом склонилась Луна и мёртвые губы шепнули: «Муда…». Да.