Ну что мы знаем о самих себе?
Наверно, даже меньше, чем о ближних.
Нам цену знает лишь один Всевышний,
Что слепо вверил нашу жизнь Судьбе.
Судьба же, как ленивый рыжий кот,
Прищурившись, с улыбкой Квазимодо
Семью слонов считает на комоде,
Готовя нам и "хук" и "апперкот".
...И мы идём неторенным путём,
Всяк по себе, порой - сбиваясь в стаю.
Случайно если крылья вырастают -
Мы пилим их безжалостно и рвём...
Что нам известно о самих себе?
На что способны мы назло Судьбе?