В толпе всегда была я лишь занозой,
Её толкучка неприятна для меня.
Толпу я ощущаю лишь угрозой
Безбрежно-идиллического дня.
Когда зовут меня: "Пойдём на море",
Я спрашиваю, нет ли там людей.
И если скажешь ты: "Все наши уже в сборе",
Я не пойду с тобой, хоть ты меня убей.
Писателю не место на собраньях,
Он не живёт там, ведь он дышит наперёд
И оживает лишь в своих мечтаньях,
Они его вино, огонь и мёд.