Вот опять перевожу чернила.
Для чего не знаю, почему?
То волною осень накатила,
Кинув грусть в заплечную суму.
Промокая, топаю по лужам,
И надеюсь снова на авось:
Вдруг исчезнут сырость, слякоть, стужа,
И весна забьёт свой первый гвоздь.
Только б время так не торопилось,
И дало судьбе передохнуть.
Можно ли рассчитывать на милость,
Что полниться счастьем станет грудь?
Не хочу промозглых стен тумана,
Неустанной мороси земной.
Строки не прожитого романа
Наделю небес голубизной.
Только вот не отпускают мысли
О конце заплечного пути.
На деревьях капли слёз повисли,
На ресницы падают дожди...