Ревниво ждешь его в пустой квартире,
Тоскливо смотришь ему в глаза.
Ревниво тянешь за его крылья,
Дождливо, как будто прошла гроза.
Страсть не окупается счастьем,
Ревностью умывшись вновь.
А становится вечным проклятьем,
Избившим сердце в кровь.
В чем же суть любви тогда,
Если плачешь, когда одна?
В чем же суть мимолетности чувства,
Если не постигнуть до конца это искусство?
Искусство видеть миг красивым,
Сразившись с настроением плаксивым.
Искусство не замечать угрозы,
Забив на неверные прогнозы.
Хочется просто нежиться в его постели,
Где мы вместе укрывались от метели.
Хочется просто обнять его плечи
И не отрывать руку от сердца печи.
Но ты вдруг замечаешь,
Что же печку все же питает.
Что ей не справиться без дров,
Приходится приподнимать покров.
Тяжело выползая из-под тепла,
Мы тоскуем, от любимого уходя.
Но без расставания мы умрем,
Одним о-очень холодным зимним днем.
Когда дрова наконец истощатся,
И пепелинки не заискрятся.
Поэтому я учусь отпускать,
По чему я так сильно буду тосковать.