Где луг жестоко испохаблен
Непримиримой сталью плуга,
Цветочек типа василька, блин,
На стебельке стоит упруго.
Разнежась так же, как когда-то
В просторной и природной лени,
В отместку валу химикатов
И сатанинских удобрений.
Когда плуги, рыча от кашля
И от несвежего похмелья,
Перевернут повторно пашню
Согласно букве земледелья,
То из пласта, который вздыблен
И вырван лемехом ретивым,
Взойдут всё те же васильки, блин,
По своим собственным мотивам.
Приговорённые к разгрому,
Произрастают словно гидра.
И как обидно хлеборобу,
А васильку, блин, не обидно?
Вослед грохочущей армады
Не думает ли этот бедный,
Что здесь ему совсем не рады,
Что он для них – сорняк и вредный?
Он не однажды был погублен,
Но воскресает каждым летом.
Я поражаюсь васильку, блин!...
И остановимся на этом.