Последние пару недель, каждую ночь перед сном, я слышал стук. Словно некие капли падали откуда-то на твёрдую поверхность. Как ни искал, а найти источник шума так и не смог. На регулярной основе стали появляться мысли, что стук есть лишь в моей голове, но верить в это не хотелось. Без изменений всё продолжалось несколько дней, затем однажды звук стука оформился во фразу: «Знаешь, если присмотреться к огню, там можно увидеть тебя в мире, который не случился, но ещё может произойти. Кое-кто присмотрелся…».
- Выкладывай – вскрикнул я, обращаясь к невидимому «голосу».
- Хорошо…изволь, расскажу от твоего имени – «ответил» стук…
…Тени победили. Непреложный факт в той же степени, в которой известно, что я - последний из людей на Земле. Будучи постоянно охвачен горем, депрессией, почти всегда мне не было понятно куда и зачем брести, ноги шли будто бы сами. Но вот очередная остановка – в старом-добром дворе проживания из далекого прошлого. Над водами центрального фонтана радуга, а лавочки при «водном месте», в центре двора, где раньше восседали старушки, пустуют – освобождены для будущих поколений тех, кого никогда не будет.
Грустно – не потерпи мои нервы фиаско, не будь мой горький опыт столь же обширен, как инфаркт, я бы расплакался, а так лишь тоска еще плотней заполнила естество. Двор обезлюдел – никто не сновал туда-сюда, открывая-закрывая двери подъездов, тем самым нарушая покой магнитных замков, пустовала детская площадка – мальчишки-девчонки (самый «доступный» и «простой» людской способ продолжения себя) не «гоняли» по ней мяч, их нет, они – словно призраки, «впитанные» могилами в сладкую землю вместе с кладбищенским туманом, передумавшим дружить с людьми.
Мерзкое чувство опустошения вызвали надписи на асфальте, «поздравляющие с днем рождения» - мысль о том, что все эти старания «ни для кого» не отпускает, а осознание данного факта выхолащивает нутро под окнами и балконами, разницу в «оформлении» которых уже никто не оценит.
Оставляя позади резкий и всепроникающий запах гари от тлеющих неподалеку торфяников, поднимаюсь в квартиру по лестнице, ведь лифт не работает. Ищу её вещи, нахожу мотоциклетный шлем, вручную сделанную из шерсти игрушку, афишу спектакля с любимой ею актрисой. Пахнет запустением и «остановившимся» в часах временем, ощущается «онемение» пространства. Уравнение неразрешимой скорби. Думаю, даже «многоэтажкам» бактерий, если они ещё здесь, несладко в отсутствии людского соседства. Всё, что было каждодневным – куда-то унеслось подобно птице, которой ни к чему виза.
Не включить компьютер, не достать что-нибудь жидкое и охлажденное из холодильника, не попялиться в телевизор. Зато вот они книги с загнутыми на интересных страницах углами – некоторые из них напоминают о странах, что удалось посетить, ведь куплены книги были в аэропортах, книжных лавках и ином «неважно-где» этих стран.
На одной из стен квартиры висит композиция из гвоздей, вбитых в кусок дерева, и красных ниток, обвязанных вокруг гвоздей, изображающая территорию страны рождения; на другой - холст с горой Кайлас, нарисованной её подругой под заказ в подарок мне, а также вышивка с изображением пары молодых енотов, по краям украшенная живомёртвыми частями древесных веток. Но это не мой, не наш дом более, это дом пыли, её пристанище.
Решаю подняться на крышу – когда-то очень нравилось проводить там время. На подходе к лестничному пролёту удивляюсь, но не пугаюсь – устал испытывать эмоцию такого рода, причиной же кратковременного удивления является высокая и массивная фигура неизвестно кого, стоящего на ступенях. При виде меня незнакомец снимает с головы капюшон, и я вижу мерзкую, клыкастую морду какого-то гуманоидного кабана-переростка.
- Что хотел, зверотень? – интересуюсь я, отчего-то совсем не удивляясь произведенной мной идентификацией незнакомца.
- Проводить тебя на крышу – отвечает он.
- Ты не привратник, а это – не заплеванные, разрисованные граффити стены на этажах поднятия в нарколаунж-клуб, здесь – бывший мой дом, так что уходи, ты ни к чему, разберусь и сам.
- Нет, я провожу.
- Ты ищешь смерти? Я хочу думать об объятиях Вселенной, желаю этих мыслей в голове, а не всплесков дум о тебе. Оставь меня, не имею желания сражаться.
- Даже не знаю бояться или нет. Ты можешь меня убить, но ты уже проиграл. В саду с розами и запах фиалок принимают за аромат роз, пусть и с язвительными шипами опыта. Принимай ситуацию, как есть, и ты.
- Я тебе ничего не должен, ничего не обещал, но могу поклясться, что ты умрешь, если будешь настойчив, и вот эту клятву не заберет песок, потому что не успеет – столь быстро она будет исполнена. Освободи путь!
- Трагичная борьба с недовольством собой на лицо. Я рискну вызвать твой гнев, ведь утонуть можно и в аквариуме, если не повезет. А ты – метафорически выражаясь, ты был скрипачом, но теперь ты не играешь, лишь дирижируешь пустотой. Сказав это, мой собеседник поднял на уровень моего лица собственную руку, со вполне себе «человеческими» пальцами, сложенными в детский символ взведенного пистолета.
- Понял тебя, «пробник» восприятия. Не стану кричать, лучше пусть тебе ответят «басы» в моём животе, потому что дабы унять их, я сожру тебя, будущая жаренная свинина.
Но «свин», вдруг, исчез. Как киста у человека, начавшего делать окружающим людям лишь добро – история из «прошлой жизни», некогда прочитанная мной в сети. Вместо того чтобы озираться и анализировать, я поднялся на крышу и окинул взглядом «увядшую» панораму ранее столь хорошо знакомого двора. Открывшийся вид не спасали даже и «выжившие» строки стихов, когда-то оставленных мной на стенах ограждений. Вскоре появилось ощущение чьего-то присутствия…Обернувшись, я понял, что крыша заполнена людьми, вернее – их призраками, задравшими головы вверх, стало немного опасливо из-за того, что всё это – мои соседи, так или иначе, и не важно, что соседи бестелесны, кто знает – возможно, они захотят меня убить, да просто потому, что я жив, а они – нет. Позволив какому-то количеству времени миновать и несколько успокоившись, я тоже посмотрел на небо. Там «умирало» солнце, просто исчезая с небосклона, оставляя «вместо себя» лишь пустое пространство, словно светила никогда и не было. Я думал о том, что мог пропустить момент, когда соседи умерли не своей смертью и потому стали «пленниками» этого дома. Гаснущее солнце я принял подозрительно спокойно, будто того и ждал…
…Прозвенел будильник. Стука как не бывало, но это ничего не значило, потому что «его время» - ночь. Пора было на работу, но для себя я решил, что обязательно запишусь на прием к психиатру. А еще неплохо бы съездить куда-нибудь отдохнуть, путём смены обстановки, при всём – маловероятно, что я забуду этот сон или его украдёт какая-нибудь гарпия, унеся в свою пещеру и заключив в кристалл. Может причина этого «безумия повседневности» - «золотолиственная» осень?..