Не бросайте окурки.
Они нежны и вспыльчивы.
Как в эфирном дурмане, все кажется приятным и далеким. Но наполненный музыкой ветер, казалось, подталкивал, тихим голосом уговаривал покончить с этой бессмысленной суетой... .
...обернись...
и смотри сквозь меня, как день
вереницей горящих лодок скользит во тьму...
встретишь Пророка в будничной суете,
не верь ему.
Любовь была мертва, но влюбленному велели жить. Жизнь стала серией эпизодических ролей в плохом фильме без сценария, без режиссера, с актрисами и актерами, которые не знали своих реплик. Вот так мы живём множеством жизней и множеством наших «я».
сколько тех глаз – отчаянных и живых,
кануло в бездну... выцвело в злую стынь...
время меняет память, снимает швы,
ждешь подаянья .
но руки его пусты.
Слабые женщины раскачивают уязвимую мужскую душу на стандартный, предсказуемый градус сочувствия. У беззащитных существ это записано в программе. И это единственная доступная им система обороны... Отточенная. Доведенная до абсолюта. Кто не может победить силой, вынужден овладеть искусством обезвредить противника:разжалобить.
В раны дорог оседает дневная пыль...
Низкое солнце красит в густую медь.
Серой волною – поёт на ветру ковыль,
О чём жалеть..?
И мы упрямо продолжаем жить, словно только для того, чтобы возвеличивать отчаяние...
Странно, да?
Сколько той музыки ловим сквозь шум помех...
Искры созвучия каждый в себе несёт.
Запах костров и вереска... детский смех...
И это всё .
Думаю иногда о тебе только потому, что все между нами кончено, ничего нет. Вчера было счастье и завтра будет счастье, но никогда – сегодня.
Никогда.
Кончено, так лучше, потому что именно все становится лучше, когда кончено.
Что бы хотелось помнить, когда твой след
скроет под снегом ли... смоет дождей вода...
Обернись... и смотри сквозь закат,
но меня здесь нет...
и не было никогда.
Вечер расползается по телу, как и по небу, минута за минутой, пурпурные сумерки с золотистыми прожилками. Воздух пахнет по-новому. От света захватывает дух: все вокруг кажется сияющим, потому что через несколько мгновений свет потухнет.
Есть в этом какая-то жуткая романтика. Романтика катастроф.
Эссе на стихи Даши Якутия.