17 октября, 2021.
как история о витязе прекрасном, наступившим на хлеб. в одном из тысячи случаев плакса-осень проливала муравьиный спирт, перекатывала луну на солнце. и в нескрываемом веселье прозябали гимназисты - еще чуть, да, вот тут,
и октябрьский переворот. страшно, больно. упавший встает, не поднимая ног. усопший читает псалом. а мне что, мне выплевать всю вашу хворь, ну что? я вычеркиваю дни, они мне не принадлежат. мы с ними ни хоровод не взяли, ни тепла. зима шустрит, все лечимся, лечимся. и болеем, в октябре, мае,
все болеем...
я приберегла все, с чем выступим. с чем разобуемся. кому хватит,
кто выскочит в последний момент.
***
22 октября, 2021.
в деле мертвого подпись купца, не покупающего
ни шелка, ни смол,
ни зерна. а там и лето прошло,
и весна.
веселее, дитя! ведь даже старость бывает щедра...
в церквях зреет небо, в могилах роса.
и было бы лето -
пришла бы весна.
устало, уныло крадется
она,
с осеннею жаждой немая
зима.
иризация липнет,
к щекам. в покрова. к ней, (к ближней матери),
нагая стопа.
я сердце свое отдаю,
не смогла. в лице верной смерти осталась одна.